Em Escuta

Eu não o conhecia de lado nenhum, talvez nos tivessemos cruzado nos corredores do liceu uma ou duas vezes. Tinha um aspecto estranho e algo deslocado.

Era, ao que me lembro, comunista convicto. Trazia debaixo do braço uma agenda própria e leituras complementares aos programas escolares.

O Celso ia fazer um programa de rádio com ele, o professor de Filosofia do 12º ano. Já não consigo ter ideia de como era o programa. Tinha música que eu não conhecia de lado nenhum. Tinha bastantes textos, e uns alinhamentos complexos, que eram discutidos milimetricamente.

Hoje se o visse (não tenho a certeza de ser capaz de o reconhecer), se tivesse coragem, tinha de lhe agradecer pelo menos isto. Uma cassete que estranhamente se colou à minha colecção e onde estava gravado um disco de homenagem a Federico Garcia Lorca, Poetas en Nueva York. Vinha assinada por monstros agora sagrados (Leonard Cohen), figuras para mim obscuras, saídas de colecções de discos das gerações anteriores (Patxi Andion, Paco de Lucia), ou com nomes exoticamente distantes (Mikis Theodorakis).

Vinha com uma canção que é das mais belas que alguma vez ouvi.

A aurora de New York tem
quatro colunas de lodo
e um furacão de pombas
que explode as águas podres

A aurora de Nova York geme
nas vastas escadarias
a buscar entre as arestas
angústias indefinidas

A aurora chega e ninguém
em sua boca a recebe
porque ali a esperança
nem a manhã são possíveis
E as moedas como enxames
Devoram recém-nascidos

Os que primeiro se erguem
em seus ossos advinham:
não haverá paraíso
nem amores desfolhados
Só números, leis e o lodo
de tanto esforço baldado

A barulheira das ruas
sepulta a luz na cidade
E as pessoas pelos bairros
vão cambaleando insones
como se houvessem saído
de um naufrágio de sangue.